tag:blogger.com,1999:blog-83777221579007737432024-03-14T00:36:33.200-03:00El Pueblo que HeredéMemorias del corazónLilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-50921144506641628722008-11-06T15:39:00.002-02:002008-11-06T15:43:17.919-02:00..."un pequeño paréntesis en la eternidad"<a href="http://4.bp.blogspot.com/_iDIfq2bv6yU/SRMr5-9_eBI/AAAAAAAACIE/GSpbqvc7-6k/s1600-h/Rosa+Blanca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265600664481789970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 249px; CURSOR: hand; HEIGHT: 278px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_iDIfq2bv6yU/SRMr5-9_eBI/AAAAAAAACIE/GSpbqvc7-6k/s320/Rosa+Blanca.jpg" border="0" /></a>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-88834890951333229622008-07-04T17:46:00.002-03:002008-07-04T17:52:19.817-03:00Gral. Guido va queriendo recuperar su historia yMaría Bernarda nos devuelve el abrazo<br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>Lili te dejé dos caricias en </em></span><a href="http://www.pintapintaquealgoquedara.blogspot.com/"><span style="font-size:85%;"><em>http://www.pintapintaquealgoquedara.blogspot.com/</em></span></a><span style="font-size:85%;"><em> , son para "El pueblo que heredé", ya que sin él este vinculo no existiría y además estoy convencida de que Madrid merece esos premios, así que pasate a buscarlos, por vos, por Madrid y por todos los que por tu cariño estamos unidos.<br />Abrazos<br />María<br /></em></span>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-61877116798859112432008-01-07T14:00:00.000-02:002008-01-20T20:00:57.293-02:00Valió la pena7/12/06, por primera vez me atreví a abrir un Blog. Fue éste, poco sabía del tema (no se más ahora) me fui animando y abriendo ventanitas a las que dedique más tiempo, siempre pensando en éste mi pueblo heredado. Hoy, paso para llevarme algo para <a href="http://lagallineta.blogspot.com/">la Gallineta</a>, un relato, algunas décimas… y reparo en la fecha, hoy mi primer blog cumple un año y un mes justito. Me quedo… así, arropando recuerdos y escribo, mal, pero ahora más confiada. Cuantas cosas han pasado en esta suma de días. No sé cuantos visitaron este blog, sí sé cuantos pasaron por los otros, cuantos se volvieron a reencontrar con Gral. Guido. Sí, recuerdo la tarde que me llamó Don Julio Barragán y me dijo: <em>Gracias por lo que estás haciendo por nuestro pueblo… </em>Sí, aquel domingo que encontré aquí el primer comentario que otra Guidense, María Bernarda Guebara había escrito el 27/04/07.<br /><br />Hoy puedo decir después de recibir los e-mail que a diario recibo, de haber encontrado en ésta permanente deriva a los “Amigos del Museo Kakel Huincul” de haber recuperado a través del Sr Naddeo <strong>La leyenda de Kakel,</strong> que vos Madrid (papá) me leías en aquellas calurosas siestas de verano, como ésta de hoy, una y mil veces hasta que te quedabas dormido y yo me escapaba al patio a buscar la sombra del limonero… Valió la pena haber emprendido trece meses atrás la tarea de desovillar la madeja. Muchas cosas siguiendo tus advertencias, las fui hallando entre renglones, aunque los Guidenses, crean, que poco o nada sé del pueblo ¡Cuánto se sorprenderían! ¿Verdad Madrid?<br /><br />Este Guido, no es "tu Guido", aquel de <em>las calles polvorientas, el de las noches de plata y luna…</em><br />Hace apenas unos días mientras escribía (igual de mal) en <a href="http://lamateradeguido.blogspot.com/">la matera</a>, ¡te gustaría ese rinconcito estoy segura!, recordé la frase bíblica “<em>sobrevivir al viento Solano”</em> la primera vez que la oí, la oí de tu boca, viajábamos a Gral. Guido para un noviembre, sólo los tíos,vos y yo… Como siempre íbamos hablando del pueblo, la familia, los amigos. Fue esa mañana, casi llegando a Parravicini, cuando escuche por primera vez aquel relato, y no tarde en preguntar a que se referían; ante la protesta y desaprobación de tus hermanos, que se resistían a dejar ver esos “escondidos”; vos me lo contaste todo... y para cuando pasábamos frente a “El Recuerdo” en las puertas ya de General Guido dijiste, <em>“ahora ya sabes: en Guido alguna vez fuerte sopló un solano. No fueron fáciles aquellos años, no fueron sencillos pero sobrevivimos, y aquí estamos una vez más llegando a este nuestro pueblo, sin resentimientos, sin rencores, sin odios”</em>. Y agregaste <em>“Déme su palabra compañera, que nunca repetirá lo que ha oído”</em>. – Prometido te dije. - <em>“ Sepa que después de todo olvidarse también es tener memoria”.<br /></em>Las flores que tía María llevaba, según tus propias palabras, "<em>juzgaron que era tiempo de hacernos sentir su perfume",</em> bajamos a un tiempo las ventanillas, para que junto a tus hermanos, comenzaran a saludar amigos, habíamos llegado a Guido. En la radio del auto, el Fiat 1500, Gardel cantaba "Melodía de Arrabal"... yo siempre recuerdo pequeñeces.Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-32476747265789379372007-11-05T20:41:00.002-03:002008-03-09T12:52:04.687-02:00LA ORACION<div align="center"><a href="http://bp2.blogger.com/_iDIfq2bv6yU/R9P4nQDMdEI/AAAAAAAABdg/oZ31R8b294c/s1600-h/laguna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175753749985784898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_iDIfq2bv6yU/R9P4nQDMdEI/AAAAAAAABdg/oZ31R8b294c/s320/laguna.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Atardecer sobre la laguna de Gral. Guido.</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">La foto pertenece a José Esteban Guebara</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"> (el hermano de María Bernarda, ¡Bien de familia!) </span></div><div align="center"><br /> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:78%;"></span></em></strong></div><div align="center"><em><strong>Crepúsculo argentino sin campanas</strong></em></div><div align="center"><em><strong>¡que ganas sin embargo de rezar</strong></em></div><div align="center"><em><strong>de juntar nuestras voces humanas</strong></em></div><div align="center"><em><strong>al rustico mugido y al balar.</strong></em></div><div align="center"><em><strong>A estas horas marea la pampa como un mar.</strong></em></div><br /><br /><div align="center">Baldomero Fernández Moreno </div><div align="center"></div><div align="center"><center></center></div><div align="center"></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-80163228235442013882007-10-12T10:30:00.000-03:002007-10-12T10:39:03.811-03:00Uno vuelve siempre...<table bgcolor="#000000" cellpadding="0" cellspacing="0"><tr><td><embed quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" bgcolor="#000" width="328" height="94" src="http://res0.esnips.com/escentral/images/widgets/flash/esnips_player.swf" flashvars="theTheme=blue&autoPlay=yes&theFile=http://www.esnips.com//nsdoc/4af1115e-9b26-4222-b653-3362930432b5&theName=Mercedes Sosa - Canción de las simples cosas&thePlayerURL=http://res0.esnips.com/escentral/images/widgets/flash/mp3WidgetPlayer.swf"></embed></td></tr><tr><td><table cellpadding="2" style="font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; padding-left:2px; color:#FFFFFF; text-decoration:none ; ; font-size:10px; font-weight:bold"><tr><td><a style="color:#FFFFFF; text-decoration:none " href="http://www.esnips.com/CreateWidgetAction.ns?type=0&objectid=4af1115e-9b26-4222-b653-3362930432b5"> Get this widget </a></td><td style="font-size:7px; font-weight:normal;">|</td><td align="center"><a align="center" style="color:#FFFFFF; text-decoration:none " href="http://www.esnips.com/doc/4af1115e-9b26-4222-b653-3362930432b5/Mercedes-Sosa---Canci%C3%B3n-de-las-simples-cosas/?widget=flash_player_esnips_blue"> Track details </a></td><td style="font-size:7px; font-weight:normal;">|</td><td><a align="center" style="color:#FF6600; text-decoration:none" href="http://www.esnips.com//adserver/?action=visit&cid=player_dna&url=/socialdna">eSnips Social DNA </a></td></tr></table></td></tr></table>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-36197119543305805052007-03-22T13:23:00.000-03:002007-03-22T14:28:13.178-03:00El Aprendiz de Curandero<div align="justify">¡<em>Al overo!, te le vas de noche y le sacas una cerda de la cola, y escucha bien Ulogio, te maneas un sapo vivo, y así, lo “eintierras”, vivo, en la cancha, anda nomás, que no me debes nada che y que gane el “miejor”.<br />¿Bicho moro?, eso te arruino la papa Martin, yo te curo, te vas a la laguna y buscate cuatro sapos machos, les atas las patas y los colgás, así, levantaba los brazos, en las cuatro esquinas del lote, después contame che, anda nomás que nada debes.<br />No le tenga miedo doña Maria, cuando los oigás, cruzas así y mostraba con sus pies, las alpargatas y ¡ya esta!, como que me llamo Pancho y Sierra, tus perros dejan de aullar. Anda Mujer, nada debes.<br />El Aprendiz de curandero y su asistente pasaban las horas en la galería atendiendo a sus imaginarios consultantes, mientras mamá, los miraba desde la cocina y sonreía, Rojo les daba letra, Tulio y yo jugábamos al hoyo aquel último día de Junio ¿ustedes se preguntan como es que recuerdo con tanta precisión, Mochi, cumplía los diez, 30 de junio de 1922, la casa olía a cascarilla y a buñuelos angelones.<br />El aprendiz de curandero recelando que todos lo observaban se puso frente a un paraguas, que abierto, escurría el agua de la lluvia molesta que se había descolgado un rato antes, obligando a alguno de los asistentes a la partida de mus que se desarrollaba en la cocina a hacer uso.<br />De pie, frente a aquel paraguas, Loro, el aprendiz de curandero, invocando a Pancho y Sierra, ordeno a la sombrilla negra que caminara… ¡en nombre de Pancho ¡Camine carajo! Grito con fiereza. La asistente era la Negra, tenía cuatro años, pero lo seguía todo el día, donde estaba el Lorito, decía mamá, esta Ofelita, bueno, ahí estaba ella, ordenándole al “panaguas” caminar ¡en el nombre de Pancho ande Calancho! Dijo resuelta Ofelita. Sopló viento del este y el utensilio cobro vida, pego tres salto y un revolcón. Al ver que aquella cosa se les acercaba, el aprendiz de Curandero y Ofelita, su ayudante, se lanzaron en fugaz carrera hasta alcanzar las polleras de mamá, que ya se disponía a servir la humeante cascarilla para festejar los diez de su mimado Benjamín.</em></div><div align="justify"><em>Leonardo Madrid(Negro) 1980</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-17273148098229765552007-03-22T13:15:00.000-03:002007-03-22T14:29:11.965-03:00El Circo<div align="justify"><em>Por las calles polvorientas del pueblo, andaba el circo, con su musiquita ¡chin chan, chin chan, plaf!. Sorprendidos, veíamos como ese, pesado y torpe hombrón, al compás de una pandereta hacía bailar al pobre oso, mientras un payaso saludaba alegremente triste, a la gente del lugar que se acercaba a su paso. Eran épocas de vacas flacas, pero pudimos ir a la función, Tulio, Mochi, Loro y yo. Dos días después, estábamos en casa recordando y Rojo nos propuso hacer nuestro propio circo. Tulio abrió aquella primera función, él era el maestro de ceremonia y hacia bailar al cachiro, el perro de Rogelio, al compás que le marcaba con una lata, también era el ilusionista, Loro y yo, los payasos, asistentes y payadores, nuestra hermana, la Negra, chiquita y Amanda nuestra prima eran el público. Todos rotábamos en nuestras destrezas, pero Mochi se había adueñado del trapecio, eran suyas las habilidades del equilibrista, él era el acróbata, caminaba por el alambre que marcaba el limite del patio y mientras los redoblantes, que habíamos hecho con los tachos, donde mamá lavaba la ropa, tronaban, él se preparaba. A esta altura se habían sumado los primos, Quiro y Chubero, los tambores llamaban a la concentración del público, Palde, anunciaba la llegada del “Magnifico Benjamín”, y allí apareció Mochi en escena. Exhibía sobre la espalda un delantal de mamá a modo de capa, saludó, con un brazo en alto, se quitó el atuendo, con un movimiento estudiado, se notaba, y de un salto, se encaramo, al hilo, poco duro en equilibrio, se vino al suelo, cayó mal, se golpeo la cabeza y ¡se desmayo! Mamá, salió a socorrerlo, mientras nuestro público femenino lloraba desconsoladamente y tía Lucia se acercaba chillando, ¡ustedes sabandijas, que le han hecho a mi Amandita! Cuando papá tuvo conocimiento de lo sucedido, [ni bien traspuso la puerta cancel, tía Lucia se encargo de eso] decretó el cierre definitivo de “El Circo”. Mamá pacificaba diciendo,- son cosas de chicos Bernacho, ¡jugaban!, los chicos jugaban, pero Papá haciendo uso de su autoridad levanto la carpa. Esa tarde el circo cerró para siempre, pero la musiquita aún suena en algún rincón del desván de mi memoria ¡Chin chan,chin chan, plaf!</em></div><div align="justify"><em>Leonardo Madrid (Negro) 1980</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-48172409263825741412007-02-16T14:45:00.000-03:002007-11-06T10:30:34.112-03:00Carta a un amigo<span style="font-size:85%;"><em>Décimas dedicadas al amigo ROBERTO LASERRA y a toda la gente del Fortín de la Tradición Argentina “TeofiloOlmos” en la Ciudad de la Plata, como expresión sincera de reconocimiento a la magnifica obra de argentinidad que realizan.<br /></em><br /></span><em>En mi anterior le decía<br />Que a veces me falta tiempo<br />Pa` dedicarlo al amigo<br />O acaso escribir un verso<br />Es así nomás paisano<br />Tal cual como se lo digo<br />Pongo a Dios por mi testigo<br />Que desde que el sol apunta<br />Paro los huesos de punta<br />Y del cansancio me olvido<br /><br />Hoy sin embargo hago un alto<br />En mi quehacer cotidiano<br />Pa` agradecerle paisano<br />Sinceramente su verso<br />Me ha gustado lo confieso<br />En el demuestra la garra<br />De aquella estirpe bizarra<br />Del trovador de la pampa<br />Que paseo triunfal su estampa<br />Abrazado a su guitarra<br /><br />Nosotros por estos pagos<br />De cuando en cuando a la viola<br />Le hacemos unos amagos<br />De la prima a la bordona<br />Alguna vez una huella<br />Otra vez una milonga<br />Zambas, gatos, algún tango<br />Que es también música nuestra<br />Le arrancamos a las cuerdas<br />De las guitarras cantoras.<br /><br />Son maneras de pasarlo<br />Al menos entretenidos<br />Un asadito buen vino<br />En torno a un fogón campero<br />O también bajo el alero<br />De un rancho cobijador<br />Escuchando a ese cantor<br />Que bajo un cielo de estrellas<br />Emociones de la tierra<br />Nos canta con todo amor<br /><br />Amigo Lacerra espero<br />Que muy pronto nos topemos<br />Otra vez guitarra en mano<br />Ya que bien nos conocemos<br />Junto a Orfeo, su familia<br />Romero, Don Pedro Bianco<br />Y otros que lamento tanto<br />No memorizar sus nombres<br />Pero a quienes recordamos<br />Por gauchos, buenos y nobles.<br /><br />Será pues hasta ése día<br />Y que Dios esté con todos<br />Ya ve amigo de que modo<br />Le cobijo en el recuerdo<br />Cuando fuimos con Don Pedro<br />Y fue por primera vez<br />En el Fortín encontré<br />Gestos francos y sinceros<br />Por eso es que tanto quiero<br />Verlos de nuevo otra vez<br />Leonaro Madrid. </em><br /><em>Banfield 21 /10/1970</em>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-1199682078784420832007-02-14T18:34:00.000-03:002007-03-22T13:54:06.197-03:00Para que algún día<div align="center"><em>Yo, hago así con mis relatos y mis versos,</em></div><div align="center"><em>los escribo </em><em>y como si fueran semillas</em></div><div align="center"><em>los siembro en la memoria de los míos.</em></div><div align="center"><em>En los atardeceres, los digo en voz alta,</em></div><div align="center"><em>para que los </em><em>lleve el viento.</em></div><div align="center"><em>Para que se los lleve lejos.</em></div><div align="center"><em>Como el mensaje del náufrago, </em></div><div align="center"><em>dentro de la botella, a</em><em> la deriva, esperarán.</em></div><div align="center"><em>Mañana ocuparan el espacio que deja mi ausencia</em></div><div align="center"><em>Mis versos, mis relatos, madurados al sol</em></div><div align="center"><em>de muchos caminos desandados</em></div><div align="center"><em>de noches de bohemia, amigos, vino y guitarras.</em></div><div align="center"><em>Herederos de toda mi nostalgia, de todas mis tristezas.</em></div><div align="center"><em>Esperarán, a que alguien, algún día</em></div><div align="center"><em>los rescate en el mar de los olvidos.</em></div><div align="center"><em>Leonardo Madrid (Negro) 1974.-</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-83864229390680780652007-02-06T12:54:00.000-03:002020-09-20T14:50:31.594-03:00Había una vez<div align="justify"><em>… una chingola, menuda avecita parda, que iba y venía por mi casa, del patio a cocina, de la cocina al patio, bordando esperanzas, deshilachando sueños, cosiendo ilusiones. Se le fue la vida
La diminuta chingola, junto a su chingolo de lindo copete, acopiando ramitas, plumitas y grama a poca distancia del suelo, en el Vecino, armaron su nido.
Yo la veía, con su delantal junto al rosal, llorando penas, riendo alegrías, atando cintitas, escondiendo dolores. Yo, ¡cuanto la quería! </em></div><div align="justify"><em>Pensando en a sus pichones, la estremecieron las campanas que llamaron al Ángelus y con su alita rota, fiel creyente, se santiguo y desgranando aves, alcanzo a María. </em></div><div align="justify"><em>Ya no hay dolor, se ha dibujado una suave sonrisa en su boca trémula. </em></div><div align="justify"><em>La pequeña Chingola se ha quedado dormida, Yo, ¡cuanto la quería! hay silencio en el patio, enmudeció la cocina, y en la casa hace frío. En siete corazones esta latiendo el tuyo avecita parda, pequeña Chingola mía.
Tu fiel compañero celará del nido, hará oír por las noches su canto desleído y en vuelos fatigados, algún día, regresarán tus pichones a dormirse en el nido. </em></div><div align="justify"><em>Para su madre Isabel Argañaraz </em></div><div align="justify"><em>Leonardo Bernabé Madrid ( 1943 )</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-86069733978122698002007-02-05T16:32:00.000-03:002007-06-13T11:32:59.538-03:00El Atillo<em><span style="font-size:85%;">Desde la radio alguien canta, “tus cosas en un atillo” dice la letra, más tarde sabré que quien canta es Serrat, ahora yo recuerdo así, de un golpe aquella tarde de Agosto, en mi pueblo de Guido, cuando tenía diez años y escuche por primera vez esa palabra “atillo“.<br />Nosotros la habíamos visto una o dos veces no más, pasar en el carruaje, con las otras mujeres, como establecía la ordenanza, de nueve a diez, sabíamos muy bien quienes eran, esas mujeres y donde encontrarlas, pero ese año, el barrilete y la pelota, nos quitaban el sueño, no llegaban aún, los alzamientos que nos acercarían a esa Casa. Ese año, 1921 sucedió esto que voy a contarles.En esa siesta fría y gris de mediados de agosto, andábamos con los muchachos haciendo nada por el bajo de la laguna, de pronto oímos una voz que nos llamaba, ¡niños, niños, a vozotros, niños, que estais zordos, hijos! entonces vimos una mano, que se movía detrás del cerco de campánulas, nos acercamos amontonados los cuatro y vimos esos ojos negros, como semillas de achiras, ¡vozotros chavales!, dijo, oculten esto allí y nos indico unos matorrales de donde emergía un tala de ramas endebles y zigzagueantes, ¿allí he dicho niños, dejad allí, el atillo, ala, ala! Y nosotros obedientes cumplimos.<br />Pronto nos asaltaron las preguntas ¿Qué habría querido decir cuando dijo “atillo” , habría que preguntarle al gallego, él habla con la misma muziquita, Pero no, por que nos pidió silencio, nos dijo: ez mi zecreto y dezde hoy el de vozotros.<br />Después de mucho deliberar decidimos jugar payanca, desde un lugar donde pudiésemos ver el talita, así, sabríamos si alguien venia a buscar el paquete al que ella llamaba “atillo” y así lo hicimos, llego la noche y nos fuimos cada uno a nuestra casa.A la mañana siguiente en el patio de la escuela acordamos que debíamos volver al bajo y buscar el paquete, abrirlo y así sacarnos la duda.<br />Al primer chiflido salí saltando en una pata acomodándome las alpargatas, cuando llegamos, allí estaba el envoltorio, como nosotros lo habíamos dejado. Otra vez nos asaltaron las dudas y estábamos considerando, cuando vimos que al trotecito se acercaba un jinete en un gatiado.Buenas y santas, ¿que andan haciendo por acá, muchachos, con una tarde tan fría? dijo el hombre de sombrero requintado.<br />- Nada dije yo, y agregue, de hablador nomás, lindo el gateao, ¿no es de acá? - No dijo el forastero, voy de paso.<br />-¿Y pa`donde?,seguí interrogando.<br />-Voy pa`Boqueron,dijo el don.<br />- Pero anda mal rumbiao, dije, de metido nomás, ni sabia donde quedaba BoqueronEl no me quitaba el ojo, mientras liaba un cigarro.<br />- Disculpe, dijo al momento, no sabia que tan joven era el Comesario de este pueblo y largo una carcajada sonora. Yo también me reí, ya le había ganado el lado de las casas al forastero y acariciando el anca del caballo, solté, - tiene gateao, tiene tropilla Don, haciendo gala de mi conocimiento.<br />- Mira que sos diablón me dijo el forastero.<br />- Diablón y Estrellero corregí, así dice mi padre.<br />-¿cuantos años decís que tenes ?<br />-voy para los once don. Dije<br />Entonces los muchachos me chiflaron y salí con un, ¡hasta más ver! y a la carrera.<br />- ¿Como es que te llamás? pregunto, cuando me alejaba.<br />-¡Negro!, me dicen, alcancé a gritarle, cuando ya pasábamos frente al cerco de campánulas, y esa mujer saltaba, y nos miraba sorprendida, hizo un gesto de silencio y en puntillas, como para no despertar la siesta de agosto, se fue acercando al Talita , llevaba una pañoleta blanca que le cubría la cabeza y caía pesada en tres picos sobre su espalda, se agacho buscando el envoltorio, y con el en su mano se acercó al jinete la esperaba, él tendió la mano y ella se elevo como si fuera humito blanco; cuando pasaron frente a nosotros, exclame a modo de saludo ¡Gateao, antes muerto que cansado! y él, le soltó la rienda.<br />Ella se volvió para mirarnos desde esos ojos negros, pequeños y profundos, nos regalo un beso que soplo en su mano y nosotros, de pavos, se lo dejamos al viento y con un ¡Grazias Chavales!, que aún hoy recuerdan mis oídos, se perdieron calle abajo, rumbo al sur. El Jinete, la Moza y el Atillo</span></em>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-20286968622419701902007-02-02T11:39:00.000-03:002007-03-22T14:31:17.530-03:00Yo pienso de esta manera<div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">Cepeda, he leído atentamente los versos que me trajiste por la mañana y he decidido contestarte a vos con otros versos. Considero que el Mejicano, Manuel Gutiérrez Nájera, no va a atenderme por dos razones, la primera por que soy un negro engreído, con pretensiones de poeta, la segunda, intuyo, la más importante por que esta muerto hace ochenta años.<br /></span><br />Digo que sí, Que la vida<br />¡Vivirla vale la pena!<br />Y es bueno vivirla plena<br />De los bienes que nos brinda<br />Así, sí resulta linda<br />Entonces, la vida es buena<br /><br />Vivimos por que Dios quiere<br />Para eso nos dio la vida<br />Dios el pecado castiga<br />Si uno peca por malvado<br />Pero ni es mortal ni es pecado<br />Vivir gozando la vida<br /><br />Estoy de acuerdo en que viva<br />En buena hora el dichoso<br />Cuide su vida afanoso<br />Si alegre en el mundo esta<br />Y si no es capaz de alcanzar<br />La dicha, no este quejoso<br /><br />La salida tengo franca<br />Dice Nájera en su verso<br />Piensa en la muerte por cierto<br />Como una liberación<br />Más no sabe ese chambón<br />Que el mundo no es de los muertos<br /><br />Si el supremo goce es premio<br />Que Dios nos manda del cielo<br />A todos los que en este suelo<br />Obedecemos sus leyes<br />Que me perdone Gutiérrez<br />El no sabe lo que es bueno</em></div><div align="justify"><em>Leonardo Madrid (Negro) 1979</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-69600887876604348302007-02-01T16:52:00.000-03:002007-04-18T14:12:02.270-03:00Cancerbero<div align="justify"><em>¡Que no le tenga miedo la chica! </em></div><div align="justify"><em>-¡Cancerbeeero! Gritas, ronco, áspero. Se llama cancerbero y es mi perro, ¡Negro!, Negro, vos y también el perro, decís jaraneando, mientras te acercas balanceándote sobre tus pasos. ¡Cancerbero! igual que aquel que los Dioses del Olimpo colocaron al cuidado de las puertas del infierno, el mismo, que impedía a los mortales entrar y a los espectros salir, Cancerbero es el nombre apropiado para mi perro ¿verdad que si Negro?. </em></div><div align="justify"><em>Te digo sí y ya te adivino.<br />Desde no más de treinta centímetros del suelo, un mestizo de pelo hirsuto y vivaces ojos marrones, nos mira como, esperando una caricia, en la última vuelta se echa, hará un sueño cortito mientras te espera.<br />Estamos en la vereda de casa, en este atardecer de enero, aquí en Guido, a nuestro lado, las chicas, tus nietas, mi nieta, sentaditas en el umbral, sordas a nuestra conversación.<br />Los recuerdos nos pegan una atropellada y nos ganan en el pique. Esta carrera, el tiempo la lleva aliviada, nos estamos haciendo viejos, te digo, y con la presteza que te ha caracterizado, mirando a las chiquitas, que siguen en sus juegos, ajenas a nuestras confidencias, soltás, “como el perro delincuente/ que regresa con la aurora/ y echado a la puerta llora/ larga y amargamente/ en la tapera doliente/ que fue su torre patricia/ el Día de la Justicia/ me va a encontrar el mundo/ aguardando gemebundo/ como el can una caricia/ ¡Almafuerte! Rematas. Y salís bamboleándote sobre tus pasos, buscando en el amparo de la noche que se anuncia, la estrella que te acaricie. El perro te sigue a prudencial distancia. En la esquina del Club, te alcanzamos con las chicas, respondiendo a tu invitación, van a tomar un helado, se sentaran más tarde a tu lado en un banco de la plaza, mientras vos, viejo amigo, apartas pecheando las memorias que te oprimen la garganta, que te anegan la mirada. Te reclinas en ese asiento, preferido, mirando al cielo, ellas ríen nerviosas cuando las trates de usted, cuchichean como las doñas, te asaltan luciérnagas chispeantes y te roban dos besos, esos, que atesoras tacaño, abuelo rezongón. El tiempo se detiene en ese instante, la estrella esta justo sobre el banco de la plaza.<br />Tus nietas regresan a su casa y, nosotros digo, te esperamos a cenar, mientras nos vamos pisando chiquito, con mi nieta, dos pasos por delante. Vuelvo en aquel momento la mirada, te veo acariciar al Cancerbero, que a tu lado no pierde de vista las estrellas. Repito, entonces, te espero a cenar.</em></div><div align="justify"><em>-¡Pero sin vino!, Negro, gritas, jaraneando, disimulando soledades, pecheando recuerdos. ¡A vos, Negro, el vino te hace mal, provocas, ¡a ver si te da por llorar! . Y arrancas meciéndote sobre tus piernas, dos pasos detrás de mi. Leonardo Madrid (Negro) </em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-81170250217483966952007-01-30T14:27:00.000-03:002007-06-13T11:32:25.642-03:00La Pruebista Lolita<a href="http://bp3.blogger.com/_iDIfq2bv6yU/Rb-PKho0WpI/AAAAAAAAAGE/zV_jjnwAA_Q/s1600-h/colage0001.JPG"></a><div align="center"><br /><span style="font-size:85%;">El día 5 de Junio<br />En la calle Centenario<br />Se hallaron dos adversarios<br />Enhorquetados a sus fletes<br />En eso el más regordete<br />De apelativo Cepeda<br />Dijo: Lo único que queda<br />Por el amor de esta moza<br />Es Rodiño una carrera<br />Y así resolver la cosa.<br />Al ¡vamos nomás! Salieron<br />Con un desenfreno tal<br />Que los dos al por igual<br />Corrían como el Pampero<br />Puntió, Rodiño primero<br />Y lindo se acomodo.<br />Muy pronto se comento<br />Que este ganaba la lucha,<br />Pero ocurrió compañero<br />Lo que sabrás si me escucha.<br />Dos saltos, un hamacón<br />Y patadas del oscuro<br />Dieron como ya seguro<br />Lo que estaba por pasar<br />Cepeda quiso charquear<br />Pero tampoco lo pudo<br />Ya era tarde y el oscuro<br />Se volcó como una tasa<br />Y rodando lo largo<br />Como una bola de grasa.<br />En un ¡Ay!, decir<br />Jesús la gente se amontonó<br />Pa` ayudar al que cayó<br />Que era del sotreta dueño,<br />También el Circo Porteño<br />En pleno allí se reunió<br />Miren lo que sucedió<br />Por esa hijita de Eva<br />A quien ni el Diablo la lleva<br />Y aquí los alborotó<br />Dolorido por el golpe<br />Con la voz algo apagada<br />Dijo: yo no valgo nada<br />Rodiño, se la gano<br />En eso allí se llegó<br />Don Bernabé con un hijo<br />Y éste de inmediato dijo<br />Que a su casa lo llevaran<br />Y que el Doctor lo curara<br />Si el golpe le había hecho mal<br />Pero por felicidad<br />El mismo dijo: No es nada<br />Fue con suerte la rodada,<br />No hay ninguna novedad.<br />Y así fue, sin más ni más<br />Que se repuso el enfermo<br />Y aunque manco y medio rengo<br />Vencido ya en la esperanza<br />Caminó rumbo a su Estancia<br />Muy gauchito, a tranco lerdo.</span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"> </div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-47054069190644046572007-01-29T19:23:00.000-03:002007-06-13T11:33:59.007-03:00Les Agradezco<div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">Para mi Joven vecina Mirta Aguiar y para su novio Miguel Angel Monteiro</span></em></div><div align="justify"><strong><em><span style="font-size:85%;">Amigos:</span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="font-size:85%;">Les agradezco el obsequio<br />De este hermoso libro impreso<br />Con vocablos y refranes<br />“cosechador de amistades”<br />Me titulan en la ofrenda<br />No se si razones tengan<br />Yo me afirmo en la verdad<br />Y hago un culto a la amistad<br />Mientras recorro mi senda<br /><br />El tiempo pasa llevando<br />A la cincha de los años<br />Esperanzas, desengaños<br />Y un montón de cosas más<br />Un recuerdo ha de quedar<br />Peleando contra el olvido<br />Será el de haber vivido<br />Del brazo con la decencia<br />Siempre en paz con la conciencia<br />Entre guitarras y amigos<br /><br />He de volver al rodeo<br />Pronto si Dios lo permite<br />Pero acepten el convite<br />De hacer un alto en el camino<br />Para brindar con un vino<br />A salud y felicidad<br />Por que en buena vecindad<br />Pasemos la vida entera<br />De par en par la tranquera<br />Abierta de la amistad<br /></span></em></strong><em><span style="font-size:85%;">Leonardo Madrid<br />Banfield.- 10/03/1969</span></em></div><div align="justify"> </div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-76041094759753872542007-01-29T16:27:00.000-03:002007-06-13T11:35:27.368-03:00Diez Chuzos parejos<span style="font-size:85%;"><em>Cepeda aquí va la respuesta a tu pedido, no esta demás si te digo que vienen, desde Tandil, con la aprobación de Rojo. 24/7/77.- Negro </em><br /><em></em><em></em><br />Tengo diez chuzos parejos<br />Amadrinados a una zaina<br />Que cuando el cencerro llama<br />Relinchan obedeciendo<br />Dije diez pingos parejos<br />Aunque de distintos pelos<br />Pero eso sí, todos buenos<br />Pa´ diferentes quehaceres<br />Estrella de amaneceres<br />Codicia de forasteros<br /><br />Entre ellos un alazán<br />Una luz en los “trescientos”<br />Y un moro que anda pidiendo<br />Distancias pa´ galopear<br />Un bayo, que pa´ pechar<br />colijo que no hay igual<br />del rodeo hasta el corral<br />y desde allí vuelta al rodeo<br />no se me queda un mañero<br />cuando me toca apartar<br /><br />Tengo también un overo<br />Un tostado, un medio ruano<br />Un gateado un rubicano<br />Y un zainito coscojero<br />Al tobianito estrellero<br />Lo ensillo pa´ “dominguear”<br />En el me gusta montar<br />Y hacerlo pisar chiquito<br />Las calles de mi pueblito<br />Cuando me miran pasar<br /><br />De cada uno de mis fletes<br />Yo tengo el “sartificao”<br />Que en la Intendencia me han dado<br />Como que me pertenecen<br />Que si a la “Ley” no obedece<br />Y anda sin “sigurida”<br />Probable la autoridad<br />Lo pare pa´ averiguarle<br />Y ¡guay! Si los animales<br />No son de su propiedad.<br /><br />Con el sombrero en la nuca<br />Y el pañuelo volandero<br />Bien montao sobre el overo<br />Voy remontando la ruta<br />Dicen de dieciocho justas<br />Las leguas del recorrido<br />Del “Divisadero” a Guido<br />El punto de mi destino<br />Allí me lleva el camino<br />A ese pago que no olvido</span>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-24850684923626409062007-01-28T17:09:00.000-03:002007-05-29T09:30:04.123-03:00Te Canasta en el Savoy<div align="center"><a href="http://bp2.blogger.com/_iDIfq2bv6yU/Rb0D9xo0WmI/AAAAAAAAAFg/wJIyhpng3cA/s1600-h/Había+Equipo....jpg"></a> Aún estando en mi casa, no se si vengo, o si voy<br />Es que he estado de canasta, tomando té, en el Savoy<br />De canasta no se nada, digo con sinceridad<br />Todo fue cosa de Pepa, mezclarme en la sociedad.<br />¡Me vieran, a mi sentada con las de doble apellido<br />Si estaba más asustada que perro que anda perdido<br />Unas Larreta Raymondi, otras Rodriguez Delgado<br />Maestras y secretarias y yo, ¡con mi cuarto grado!.<br />Queriendo hacer sociedad y sin imitar aquel<br />Hacia unas atropelladas, lo mismo que Don Fidel<br />y charlaba y me reía, haciéndome la canchera<br />Pero estaba más boleada que criollo que cae de afuera.<br />Y así en forma repentina, ya soy de la Sociedad<br />Aunque Madrid, Torme, Gascue, es mi colectividad,<br />En este ambiente distinto, me sentí sin Libertad.<br />Prefiero reunirme en Guido, y hablar con sinceridad<br />Contando nuestras pobrezas ¡esa, es mi sociedad!<br />Me comporte de lo fino, deseando sí un apagón<br />Para comer a mí gusto, de un sabroso mordiscón<br />Son más lindos los chorizos comidos junto al fogón<br />Debajo de las higueras con finito cascarón<br />Y yo para completar, por que fumar no sabía<br />Coloque en la cartera cigarros de chocolate<br />Que me compre en Casa Tía<br />Porque si fumaba los otros, seguro que me caía<br />Como paisano mamao, tirao en la pulpería<br />Damas colaboradoras, del Ceibo y otra Institución<br />Atendían con esmero aquella amable reunión<br />Y junto a esas señoras, sin omitir en mi lista<br />También estaba Mercedes con su corazón altruista</div><div align="center">Ofelia Isabel Madrid (Negra)<br /></div><br /><p> </p>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-89062047219198349852007-01-28T12:57:00.000-03:002007-05-29T09:30:04.124-03:00El Sueño<div><em></em></div><div><em></em></div><div><em></em></div><div>Soné que venias a buscarme, desperté, y al no encontrarte, te llamé con un grito ahogado en llanto, y allí estabas, en la casa, en tus cosas, en las plantas del patio, en los ojos húmedos de tus seis muchachos, en la entrañable sonrisa de papá. Te prometí esa tarde cuidarlos a todos, cuidar de todo, de la casa donde compartimos penas y alegrías, de tu libro de cocina. Regaré tus plantas, dije, y canturreare valsecitos cada atardecer.<br />Pero hoy tengo que irme, me voy con los muchachos, cuidare de ellos como te prometí.<br />Recorro la casa una y otra vez, hoy la ausencia duele más que ayer, me detengo frente al rosal donde tus ángeles tejían cintas azules y rosadas con las que invisiblemente nos sujetabas a tu lado, el rosal desde donde tus amigos luminosos velaban nuestro sueño.<br />En mi memoria aparece entonces, la cajita donde guardabas las plumitas y las cintas que tus ángeles te regalaban, cuando uno de tus muchachos estaba próximo a partir, cuando se alejaba, sacabas una de esas cinta y la atabas al tronco rugoso del rosal y decías en voz baja, ¡hasta cuando vuelvan!, y en esa ceremonia tan intima, parecía que los soltabas a volar.<br />Recorro la casa, busco la cajita, solo queda una cinta y un par de blancas plumitas, la aprieto fuerte y me voy, un día cualquiera volveré, yo se que volveré, entonces voy a atar esta cinta en el rosal y quizás pueda aún volar. ¿Volare mamá? </div><div>Ofelia Isabel Madrid (Negra)</div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-60150252647496088322007-01-26T18:46:00.000-03:002007-06-13T11:34:44.811-03:00El Naufragio<span style="font-size:85%;">¡Que Tormenta!, contaban los viejos, que dijo aquel hombre, al entrar al boliche. Un tiempo antes, con las mismas palabras, otro forastero entro al boliche, traía un poncho encerado que lo cubría hasta la media pierna, una bota fuerte, y un sombrero negro de ala ancha que le tapaba los ojos, se fue desprendiendo de las prendas, primero el sombrero, después el encerado y se arrimo una silla a la mesa donde nosotros íbamos a comenzar la partida de truco, ¿se puede? Dijo, y con un gesto, pidió al dueño una caña.Afuera los refucilos alumbraban la noche, que se presentaba igual a aquella otra, fatídica y nefasta en la que murió el angelito, no había terminado yo de pensar en esto, cuando ella apareció en la calle, toda vestida de negro, envuelta en sus pañoletas y en la mano el cuchillo, reluciente. Me creen si les digo que desde entonces todas las tormentas se me hacen iguales, agua y viento, la una desaguándose en el viejo cañadon, como queriendo lavar tanta culpa, el otro golpeándose con furia contra las endebles ramas de los viejos árboles, como queriendo matar el pasadoTodo sucede en consecuencia, recuerdo que dijo el forastero que apoyado, ahora en la puerta del boliche se había detenido a mirar aquella mujer que, cuchillo en mano, peleaba con el viento- ¿Esta loca?, preguntó.<br />- Razones no le faltan, Don, no le han quedado ni lágrimas a la pobrecita, pero no se entrega, veinte días con sus noches de velorio, no comía, no dormía, aferrada a ese cuerpito inerte, repitiendo una y otra vez, como una letanía mío, mío.<br />Afuera la tormenta arreciaba y ella, empapada, cuchillo en mano peleándole a la nada. Ha enloquecido amigo, y no es para menos.-¿Usted sabe como fue?, sí, le cuento. Ella estaba sola, con el crío, aquella noche, ¿hombre?, nadie le conoce, como le cuento, la tormenta se venia al galope y ella, solita, salio a cortarla, con el angelito en un brazo y el cuchillo en la mano derecha, arranco pa` el lado por donde se venia la tempestad, gauchita la muchacha, el viento de cara, la cegó y arremolino en sus chales, al zafarlo no advirtió que la hoja silenciosa acariciaba la gargantita del mocoso.-¿Lo degolló? - Y sí, se dio cuenta, la pobrecita, recién cuando iba a cortar la cruz, y vio esas gotitas tibias que corrían por su mano y se estrellaron en la sal, apretó contra su pecho al hijito y en un alarido, que cruzo el monte, entro en las casas rogándole a San Ignacio, ¡como! no iba a enloquecer la infortunada, dicen que los gritos llamando al santo se escucharon a varias leguas.- Y ahí la tiene, ahora, sale a pelear con el viento, que le mato al hijito, mano a mano, devota de San Ignacio la pobrecita.- ¿Marido?, no se le conoce, talvez el hombre ande cuatreriando o enredado en alguna pollera, nadie lo ha visto nunca, ella llegó solita con el crío, a esa casa, donde dicen vivieron hace años, unos parientes. Para decir verdad yo, no los recuerdo y Usted sabe Don, por acá nadie pregunta.Las Doñas dicen, que vino de la Capital, por las ropas, vio, de tanto hojear revistas que dejan las señoras cuando vienen por la compra, desde el campo, algo conocen las mujeres, dijo el Patrón.<br />El céfiro se coló por la puerta que quedo abierta, cuando salio aquel forastero que se lo llevaba el diablo, echándose en las espaldas el encerado, se fue derechito al encuentro de la pobrecita que rondaba peleando con el viento, ella lo vio, él avanzaba contra la ventisca, ella se agazapó como un puma, fíjese, lo espero y cuando lo tuvo a tiro se le fue encima y hasta el cabo le sumió el cuchillo, el hombre se cayo de rodillas y con el último resuello la nombro, Marga dijo. Ella, lo miro, le tomo la cara con las dos manos, él se desplomó, ella se acurruco a su lado y dicen que dijo - Ignacio viniste a buscarnos. Lo confundió con el Santo, vea, estaba loca pobrecita. Allí, justo, donde esta esa cinacina se desangro el forastero, cuando llego la policía ella ya no estaba, la encontraron en el cementerio sobre la tumba del angelito, dicen que murió de frió aquella misma noche.<br />-¿Que si conozco el lugar donde “intierraron” al angelito?, apueste que si Don, ni bien acampe lo llevo dijo el Liborio.<br />-Y ¿lo llevo? Y sí, cuando empujo la reja, dijo, que un frío le gano las espaldas, al Liborio no le gusta andar en campo santo, pero estaba comprometido con el hombre, lo acompaño hasta el mismo lugar, y lo dejo solo. Andaba por ahí, dejando que los muertos me miraran, dijo Liborio, cuando lo vio volver a su encuentro.<br />- Parecía uno de esos Siñores de las fotos que salen en las rivistas, interrumpe el Liborio, que esta acodado en el mostrador del establecimiento.<br />-¡Contá, dale, no te hagás rogar, che!<br />-Ahora amigo dígame ¿donde intierraron al forastero?, me priguntó, por aquí le dije y lo lleve. Cuando salimos, me lo agradició, y me dejo una tarjitita, pero yo no se lier, así que fui a pedirle al Comesario y no lo va a crier Jefe, Salí interrogao<br />-que, ¿de donde sacaste esto? ¿Qué me viste cara di pavo? Te voy a cruzar el ribenque de lao a lao. ¡Habla! carajo o ti cruzo, me decía el comesario.<br />- Me la ha dao el hombre que anduvo el día de la sudestada Comesario, me pidió que lo llevara al cementerio, a la tumba del angelito.<br />- ¿y vos lo llevaste?, Así jue<br />-¿y dispués?, Nada Comesario, me dejo en el boliche, me agradició y me dio la tarjitita y como yo no se lier, se la truje, pa` que me diga lo que dice.<br />Mando a llamar al Dilegao.Varias veces golpio con la cartulinita el iscritorio, insiguida dijo,<br />- mira, esto queda acá y olvidate que conociste al Doctor.<br />-¿a que Doctor? Prigunte.<br />- mira que sos trompeta Liborio, me dijo el Comesario<br />- ¡Pero si no se quien es! Jefe.<br />- ¡Mejor así. Che, Mejor así!.<br />El Dilegao Municipal había dentrado al despacho del Comesario, yo me hice a un lao para que pasara, el Comesario le mostro la tarjitita.<br />- ¡Quién iba a imaginarlo che! Dijo, La semana pasada lei, que el único hijo del Doctor, se incontraba a bordo de ese Barco tan lujoso que naufriagó.<br />- Mire que casualidad compadre, yo también lei, dijo el comesario, días pasados que una tal Siñorita Marga estaba en el mesmo barco.<br />Se hizo silencio en el boliche. Liborio continuo.<br />-los dos, muy ladinos, se miraron y me rilogearon<br />- El Doctor va a estar muy agradicido de que nosotros hayamos incontrado su tarjitita ¿no le parece Compadre? Dijo el comesario.<br />- ¡Sí, sí, me parece, Che!. ¡Que Noticia!<br />- Y con este ¿que hacemos? prigunto el Dilegao.<br />- Anda nomás Liborio me dijo el comesario, y de esto, che, ni una palabra.<br />-Entonces Usted no llamó al Doctor dijo el forastero<br />-Apueste que no don dijo Liborio<br />-yo, no se lier, soy un pobre gaucho bruto, pero tengo palabra.</span>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-20982006270791482462007-01-25T11:59:00.000-03:002007-03-22T15:25:48.579-03:00Amaneceres<div align="center">La aurora en el horizonte<br />Coloreada de arrebol<br />Esta avisando que el sol<br />Se asomará en un instante<br />Para que el disco radiante<br />Del Astro Rey de los cielos<br />Haga brillar en el suelo<br />Cual hermosa pedrería<br />Las gotitas que el rocío<br />Fue sembrando como al voleo<br /><br />Del Monte el ave cantora<br />Le da la bienvenida<br />A esta mañana encendida<br />Desparramando colores<br />Entre sauzales que lloran<br />Y ceibos que están en flor<br />Se despereza el amor<br />Fuente eterna de la vida<br />Como lámpara encendida<br />Por la voluntad de Dios.<br /><br />Así nace esta mañana<br />Llena de luz y gorjeos<br />Mi más vehemente deseo<br />Es brindarles desde el alma<br />Estas décimas salidas<br />De las cuerdas de mi guitarra<br />Ese zorzal en la rama<br />Procura su nido hacer<br />Y el hombre despierta a la vida<br />Abrazado a una mujer.</div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Leonardo Madrid(Negro)</span> </div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-88742580046526257362007-01-25T11:13:00.000-03:002007-03-22T14:11:43.480-03:00Los Isleños<div align="center"><span style="font-size:85%;">Con idéntica fuerza, con el mismo amor, con que canto a mi pueblo hago estos versos para mis hermanos Los Isleños del Delta del Paraná<br /></span><br /><em>Delta del Paraná. Fantástica pintura musical<br />En el trino de las aves, en tu fronda<br />En la maraña de arroyos que te surcan<br />escrita esta en agua, tu dulce identidad<br /><br />Lugar de erguidas alamedas, de llorones saucedales<br />Que impotentes ante el avance de tu río<br />Se agitan en el viento imperceptible de la tarde<br />Rogando a Dios se detenga la creciente<br /><br />Que se encaucen las aguas, que se alejen<br />Claman tus canoas en acompasado balanceo<br />Hoy como otras tantas veces, como siempre<br />Sin lágrimas, tus hijos lloran lo perdido<br /><br />Y cuando bajen las aguas, cuando ello ocurra<br />Cuando vuelvan a estrecharse entre barrancos<br />Y se vuelquen caudalosas al ancho Estuario<br />Tu isleño volverá a soñar tus arreboles<br /><br />Yo pienso en lo profundo de su pena<br />Cuando vuelva a levantar su rancho<br />El agua le ha llevado todo, o casi todo<br />le queda aún, la canoa, su esperanza<br /><br />Lo imagino en el silencio profundo de su noche<br />Cuando no pueda conciliar el sueño<br />Y los recuerdos avancen como el agua<br />Y rebasen el barranco de sus ojos<br /><br />Y lo veo mañana, Abriendo de nuevo el surco,<br />Sembrando, Pescando surubíes y dorados<br />Mientras una lancha perfilando por su Río<br />le regresa sus hijos de la escuela<br /><br />Isleño del Paraná, al pasar, yo, te saludo<br />Baila tu canoa meciéndose en las aguas<br />En el compás de la chamarra te descubro<br />Alegre, romántico, y feliz.</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>¡Isleño del Paraná, Yo te saludo!</em></div><div align="center"><em>Leonardo Madrid (Negro)</em> </div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-43893540978035136962007-01-22T12:34:00.000-03:002007-05-29T09:30:04.125-03:00Milagro<div align="center"><em>En una tarde de Enero</em></div><div align="center"><em>cuando la noche cubría</em></div><div align="center"><em>Llego al seno de una Madre</em></div><div align="center"><em>El hijo que no tenia</em></div><div align="center"><em>llegó, sin ser esperado</em></div><div align="center"><em>pues su latir no sentía</em></div><div align="center"><em>quizás milagro de dios</em></div><div align="center"><em>Porque se llama María</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>María como aquella Madre</em></div><div align="center"><em>que al niño Dios trajo un día</em></div><div align="center"><em>envuelto en mil ilusiones</em></div><div align="center"><em>y una estrella como guia</em></div><div align="center"><em>Ella alumbraría el sendero</em></div><div align="center"><em>que Jesús recorrería</em></div><div align="center"><em>Tendiendo su mano santa</em></div><div align="center"><em>al que a su paso vendría</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>Y así será vuestro hijo</em></div><div align="center"><em>bueno, como fue el Mesías</em></div><div align="center"><em>Trayendo mucha esperanza</em></div><div align="center"><em>al despertar de los días</em></div><div align="center"><em>y contemplando esos ojos</em></div><div align="center"><em>cual gotitas de rocío</em></div><div align="center"><em>le dirán con todo amor</em></div><div align="center"><em>¡eres hermoso hijo mío!</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>Para mis buenos amigos, Rulete Gascue y Tita Barragan Padres de Dany</em></div><div align="center"><em>Ofelia Madrid</em></div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-41260359175295217962007-01-21T21:24:00.000-03:002007-03-22T15:34:47.919-03:00La Vuelta<div align="center">En Agosto de 1979 con motivo de la fiesta de Ex-Residente que habría de realizarse en Guido, Madrid escribió estos versos, que corrigió varias veces, como era su costumbre<br /><br />Cantando venimos, llorando nos vamos<br />Desde otros lugares al rincón natal<br />Para compartir con nuestros amigos<br />Recuerdos de un tiempo que no volverá<br /><br />Salimos un día detrás de un futuro<br />Pero nunca dejamos de mirar atrás<br />Alguien nos retiene, quizás sea la tierra<br />Donde nuestros viejos descansan en Paz<br /><br />La voz que oímos, muy dentro de nosotros<br />La que nos convoca a volver acá<br />Se asemeja al susurro del viento<br />Cuando se hamaca en el saucedal<br /><br />Esa voz que nos llama, la que nos atrae<br />La que anda por las calles llamando a ¡Fiesta!<br />Viene desde el fondo de la barranca<br />Corre por el puente, se eleva en remolinos<br /><br />Abre los postigos, golpea las puertas<br />Despierta los recuerdos y vuelve a salir<br />La alegría se adueña de la Plaza toda<br />El pueblo nos abraza, se deja querer<br /><br />Aquí estamos, otra vez, de vuelta<br />En el rincón querido que nos vio nacer<br />Que guarda la huella del primer paso<br />Donde nos espera el atardecer.<br /><br />Leonardo Madrid (Negro) </div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-39043344185377552592007-01-14T15:11:00.000-03:002007-03-22T15:44:34.545-03:00Inéditos<div align="left"><em><span style="font-size:85%;">Con el Seudónimo de León Yamaidá , escribió </span></em></div><div align="left"> </div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><em>Estoy mirando el mar, desde la playa</em></div><div align="center"><em>las olas rompen y se alejan</em></div><div align="center"><em>para tomar distancia y regresar</em></div><div align="center"><em>envueltas en espumas</em></div><div align="center"><em>Estoy absorto, ebrio de poesía</em></div><div align="center"><em>aguas verdes, azulinas hermosas</em></div><div align="center"><em>turbulentas y bravias</em></div><div align="center"><em>Horizonte de agua, mar y cielo</em></div><div align="center"><em>todo parece cerca</em></div><div align="center"><em>pero todo esta muy lejos</em></div><div align="center"><em>Una Gaviota se alza en vuelo</em></div><div align="center"><em>se aleja por un cielo casi gris</em></div><div align="center"><em>pienso si alguna vez ¿piensas en mi?</em></div><div align="center"><em>y abrazado a tu recuerdo </em></div><div align="center"><em>me quedo en la Playa</em></div><div align="center"><em>mirando las olas que vienen</em></div><div align="center"><em>hace milenios descargando</em></div><div align="center"><em>arena en la ribera</em></div><div align="center"><em>(1941)</em></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><em><strong>Incertidumbre</strong><br /><strong></strong><br />Quien puede saber por que es que a veces<br />nos encontramos en el camino de la vida<br />con personas por nosotros jamás vistas<br />y no obstante no haberlas visto nunca<br />nos parecen hace tanto conocidas.<br /><br />Y surge la pregunta ¿dónde nos vimos antes?,<br />en que otro tiempo, en que otro mundo<br />¿por que solo tenemos recuerdos vagos?<br />de luces y de sombras y la idea soñadora<br />que nos despierta a la vista esa presencia<br /><br />Yo vi esta tarde y se perdió entre la gente<br />esa mujer que no tengo dudas, juraría<br />haberla visto tantas, pero tantas veces<br />que aún tengo en mis manos su perfume<br />yo la vi esta tarde perderse entre la gente<br /><br />Solo Dios puede saber si el alma humana<br />vaga errante cuando abandona la materia<br />si toda esta luz, esta energía que es la vida<br />vuelve una y otra vez y si es así ¡Dios!<br />a esa Mujer, yo pude en otro tiempo conocerla<br />(1960)<br /></em></div><div align="center"><em>*******************************</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><br /><em>Sobre el filo de la noche, ella me despierta<br />y la tenue luz que filtra la ventana<br />dibuja la figura sutil que avanza<br />se sienta a los pies de mi cama<br />Me veo en sus ojos profundos y oscuros<br />y siento un perfume suave casi imperceptible<br />me arrulla una antigua melodía<br />se acerca, me acaricia la frente,<br />me besa tiernamente y se va<br />En el filo de la noche ella me despierta una vez más.<br />(1960)<br /></em></div><div align="center"><em>*************************************</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><br /><em>Por el terraplén va y viene mi día<br />y de pronto esa figura frágil<br />que por el peralte camina<br />¿alucinación?, ¿mi cansancio?<br />o ella buscando mi vida.<br />Nadie va a creerlo, pero yo la he visto<br />pasar a mi lado haciendo remolinos<br />venia la Muerte en busca de mi vida<br />me sonrió y se fue diciendo hoy no es el día</em></div><div align="center"><em>(1963)</em></div><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>*****************************</em></div><div align="center"><em>he soñado contigo, ¡es imposible!</em></div><div align="center"><em>pero en el correr del sueño</em></div><div align="center"><em>y por momentos me supuse</em></div><div align="center"><em>ser tu dueño</em></div><div align="center"><em>¿te ame?, ¿te quise?</em></div><div align="center"><em>o talvéz nunca nos quisimos</em></div><div align="center"><em>pero en mi sueño</em></div><div align="center"><em>he conocido la dulzura de tu boca</em></div><div align="center"><em>he soñado contigo, ¡es imposible!</em></div><div align="center"><em>pero te he soñado.</em></div><div align="center"><em>(1963) </em></div><div align="center"><em>****************************</em></div><div align="center"><em>sentado en un banco de Plaza Retiro </em></div><div align="center"><em>observo la gente que pasa,</em></div><div align="center"><em>los niños que juegan</em></div><div align="center"><em>tronando en el aire</em></div><div align="center"><em>van sus vocerios</em></div><div align="center"><em>Alli una pareja </em></div><div align="center"><em>planeando futuro, </em></div><div align="center"><em>quizas solo un encuentro</em></div><div align="center"><em>tal vez la despedida</em></div><div align="center"><em>la torre aqui enfrente</em></div><div align="center"><em>marcandome el tiempo </em></div><div align="center"><em>con sus campanadas.</em></div><div align="center"><em>Estoy sentado en este banco</em></div><div align="center"><em>con mis preocupaciones, </em></div><div align="center"><em>Oigo una sirena que ulula en el puerto</em></div><div align="center"><em>y caigo en nostalgias de barcos</em></div><div align="center"><em>de viajes y suelto mis sueños</em></div><div align="center"><em>y vuelo con ellos, a lugares lejanos </em></div><div align="center"><em>y vuelvo y sigo sentado</em></div><div align="center"><em>en un banco de Plaza Retiro</em></div><div align="center">(1966)</div>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8377722157900773743.post-3869799276073255352007-01-12T11:41:00.001-03:002008-03-13T10:24:44.879-02:00Para mis hijos<div align="justify"><em>Yo seré nada más que lo que he sido, un hombre simple, que se hizo en los caminos y hoy ya vencido por los años, al no poder intervenir en otras justas, Les dejo las banderas de mis luchas<br /><br /></div></em><ul><li><div align="justify"><em>Enciendan fuego, pero no en la boca del fusil que mata sino en el corazón frió de aquellos que pasan por la vida sin mirarla.</em></div></li><li><div align="justify"><em>Crean en la amistad desinteresada, capaz de devorar distancias, y sortear todos los obstáculos cuando se la llama, y volver a guardarse en el silencio sin pedir a cambio NADA</em></div></li><li><div align="justify"><em>No pidan favores que se pagan dobles, Sean solidarios, pero no lo digan, compartan lo que tienen y no lo que les sobra.</em></div></li><li><div align="justify"><em>No busquen enemigos, en los adversarios, respeten al que piensa distinto, siempre es un Hermano. </em></div></li><li><div align="justify"><em>La palabra compañero no tiene dueño y acaso si lo tiene, somos todos, los que compartimos el pan de cada día en el crudo frió del invierno o en el sol abrasador de un mediodía.</em></div></li><li><div align="justify"><em>No miren para atrás, ni bajen la cabeza, miren las estrellas y descubrirán que la vida es hermosa y Eterna</em></div></li></ul><p></p><p></p><p align="justify"><em><strong></strong></em></p><p align="justify"><em><strong>Para mi nieta Daniela</strong></em></p><p align="justify"><em>Cuando leas esto que te escribo, habrá pasado mucho, muchísimo tiempo, ahora sos chiquita y de igual manera que te escribiré las cartas que me dictaran los Reyes magos, cada cinco de enero, así te escribo esta cartita que esconderé entre mis cosas, y un día recibirás. Hoy es 10 de febrero de 1979. El 31 de Julio de año pasado me desperté dentro de una pesadilla, unos perros fieros, a dentelladas me corrieron, cuando me repuse, habías llegado, entonces te vi, chiquita dormías tranquila y hasta parecía que me sonreías. Mi cansado corazón latía desbocado, se fue serenando, mientras velaba tu sueño, lo fui sosegando, para que no bellaqueara, para que no te asustaras, mientras descubría, como te anidabas, pequeña ratona, en los matorrales de este viejo y cansado corazón. Hoy estamos en Guido, te van a bautizar en la Iglesia de Labarden, así lo decidieron con tu Madrina Marilú, tu Padrino es tu tío, Jorge, a mi me hubiese gustado que te bautizaran aquí en la Iglesia de Guido, donde a mi me desendemoniaron un día de febrero también, pero tu mamá y tu papá no están casados por Iglesia ¡válgame Dios cuanta hipocresía ! y entonces, gracias a los buenos oficios de María Amalia Solanet, te vas con tus padrinos y tus papás a Labarden. Yo mientras tanto, preparo los fuegos para asar el cordero, y mientras espero repito la antigua ceremonia que hacía mi madre, tu bisabuela, me acerco al viejo rosal y le pido al ángel de la guarda, que habita en el, que te proteja y guié. En tus ojitos marrones, en tu boca pequeña, en esas manitos que aprietan los dedos de mis manos hay algo de mí, te miro y te miro no me canso de mirarte buscando parecidos. Me asombrare en tus asombros, digo, me celaré de tus sueños cuando te arranquen suspiros, pienso. Pequeña ratona. Serás como Sancho para Don Quijote, "mi escudero", y andaremos por la vida de la mano, los dos, descubriendo colores, sonidos, sabores y olores. Te contaré historias y cuentos en siestas insomnes, haremos nada y seremos holgazanes, y un día cuando hayas crecido yo seguiré contigo, cuando no hagas Nada, cuando te enojes con las injusticias, cuando llueva del este, cuando mires en cualquier lugar del mundo un atardecer, cuando te despierte el canto del zorzal, cuando escuches cantar a Gardel, cuando rezongue en una acordeona un chamane, cuando alguien pase a tu lado silbando esta zamba, cuando hagas palabras cruzadas, cuando florezcan los paraísos, en las fases de la luna, en un cielo estrellado, yo estaré, estaré en las cosas simples que hoy comparto contigo aunque tu no lo adviertas. Mi Nego chiquito, pequeña ratona que anidaste en mi gastado corazón y me rescataste de agosto, aunque hoy no comprendas esto que digo, yo seguiré contigo, aunque este tiempo no alcance para que me recuerdes mañana, yo estaré contigo la vida entera. Tu Abuelo</em></p>Lilianahttp://www.blogger.com/profile/13231165028742361827noreply@blogger.com0